Верю в смерть после жизни.
Ты сидишь в неудобной позе уже сколько? полчаса? час? Это неважно. Только сейчас ты понимаешь, как сильно у тебя болят ноги. Медленно выпрямляешься, идешь на кухню за пепельницей. Плохая идея, но в голову не приходит других. Ты сжигаешь горло сигаретами, мечтая больше никогда не говорить. Кашель, такой мерзкий и неприятный, придет после. И ты, конечно, не сможешь уснуть. Слишком отчетливо ты будешь чувствовать пульс, слишком очевидной станет привычная ноющая боль в груди. Плевать. Запрокидывая голову, ты медленно выпускаешь струю дыма в потолок, с восторгом ощущая раздражение во рту.
Липкие пальцы дрожат, глаза почему-то показывают цветные круги вместо реальности, мелкие детали расплываются, на все вокруг наползают червячки. Бум-бум-бум-бум-бум - стучит сердце. А ты тихо смеешься. Почему-то кажется, что сейчас твое лицо безумно. Что случилось? Ничего. Кто говорит? Телефон. Где я? Здесь.
Тонкие шрамики на твоих руках прекрасны. Ты часто тайком любуешься ими, признаваясь себе, что лишь они в тебе красивы. Все остальное - фальшивка, они - настоящие. Простая логика, так понятная тебе и так чуждая другим. Ты все равно делишь мир на себя и других. Рискуя, подставляясь, провоцируя, ты все равно не веришь до конца.
Что случилось?
Ничего.
Странной дерганой походкой ты пересекаешь комнату. Еще раз. Еще. В последние дни ты все чаще ходишь из угла в угол, пытаясь утолить жажду изменений простым перемещением в пространстве. Голова кружится, и ты останавливаешься у стены, с любопытством разглядывая мир через призму темноты. Ноги подкашиваются, но ты спокойно пережидаешь этот забавный период. В такие моменты ты не чувствуешь тела, ты словно где-то рядом и немножко над, и если бы не необходимость дышать, это состояние было бы идеальным. Почему-то дышать сложнее всего.
К слову сказать, ты считаешь, что вены на руках портят шрамы.
В голове образуется приятная пустота, но через миг она уже сменяется пульсирующей тяжестью. Это тоже пройдет. Жаль, что ты не Скользящий из одной некогда услышанной сказки. Бежать тебе все еще некуда. Это одно из чувств, которое утомило тебя. Страх, неотвратимость и вина. Три столпа, три слона твоей маленькой глупой жизни. Ты снова закуриваешь.
Раньше тебе казалось странным, что люди курят вот так - одну за одной. Сейчас ты понимаешь, что в тлеющей сигарете сгорает что-то драгоценное. Возможно, минуты, возможно, голос. Тем лучше. Тебе не нужны эти сокровища, тебе всучили их насильно, не спросив, и заставили их хранить. В этой жизни ты не дракон, поэтому чахнуть над бесполезными горами инородных объектов ты совсем не хочешь.
Что случилось? Да ничего. Просто надоело чувствовать вину. Просто надоело бояться. Просто надоело не видеть пути. Ничего не случилось, все неизменно.
Кроме тебя.
Прежде такие ночи были единственной реакцией на весь этот хаос. Сейчас ты все чаще говоришь.
Парадокс. Сжигая себя по-прежнему, ты все больше хочешь быть. Не жить, нет, это было бы слишком очевидной победой. Именно быть. Встать и крикнуть во весь голос "Я есть! Я имею право быть. У меня есть личность, есть желания, есть характер, есть территория, есть следы, оставленные мной и на мне. У меня есть доказательства собственного существования."
Прежде тебя не было. "Я" было просто удобной формой сокращения от "набор функций исполняемых организмом". Ты больше не и.о.себя. По крайней мере, теперь ты ощущаешь себя иначе. Даже если ты исчезнешь из мира через секунду, о тебе вспомнят. Нанесенные тобой раны еще какое-то время будут болеть, а гуляющий среди того, что было твоей жизнью, будет везде натыкаться на твои следы, окрашенные неповторимыми цветами.
И тут ты понимаешь, что глаза уже слезятся. Люди обычно моргают каждые несколько секунд. Ты же пялишься на стену уже минут пять. Виновато прикрываешь глаза. Бедняги, не повезло вам.
Устало затушив сигарету, ты садишься на пол, прислоняясь к стене. Тошнотворный запах из пепельницы заполнил комнату. Вообще-то твое тело здорово. И психика у тебя в порядке. Тебе кажется. Мнительность не порок. Но она мешает адекватно оценивать реальность. Ты серьезно рассматриваешь эту мысль и со всей ответственностью на нее плюешь. Даже если кажется, плевать. Даже если бывает хуже, плевать. Покачнувшись, ты валишься на пол, сжимаясь в позу эмбриона. Из распахнутого рта не раздается ни звука. И это правильно.
Перестань говорить вслух. Это лишнее.
Выпрямляешься. Чешешь зудящую голову, меланхолично стряхиваешь с плеч волосы и перхоть. Ты урод. Противный, мерзкий, словно этот запах вокруг. Плевать. Давление в груди нарастает, и ты переворачиваешься на спину, чтобы все-таки дышать. Привычно растираешь ребра, становится легче.
Что случилось? Ничего. Вам кажется.
Ты улыбаешься.
Липкие пальцы дрожат, глаза почему-то показывают цветные круги вместо реальности, мелкие детали расплываются, на все вокруг наползают червячки. Бум-бум-бум-бум-бум - стучит сердце. А ты тихо смеешься. Почему-то кажется, что сейчас твое лицо безумно. Что случилось? Ничего. Кто говорит? Телефон. Где я? Здесь.
Тонкие шрамики на твоих руках прекрасны. Ты часто тайком любуешься ими, признаваясь себе, что лишь они в тебе красивы. Все остальное - фальшивка, они - настоящие. Простая логика, так понятная тебе и так чуждая другим. Ты все равно делишь мир на себя и других. Рискуя, подставляясь, провоцируя, ты все равно не веришь до конца.
Что случилось?
Ничего.
Странной дерганой походкой ты пересекаешь комнату. Еще раз. Еще. В последние дни ты все чаще ходишь из угла в угол, пытаясь утолить жажду изменений простым перемещением в пространстве. Голова кружится, и ты останавливаешься у стены, с любопытством разглядывая мир через призму темноты. Ноги подкашиваются, но ты спокойно пережидаешь этот забавный период. В такие моменты ты не чувствуешь тела, ты словно где-то рядом и немножко над, и если бы не необходимость дышать, это состояние было бы идеальным. Почему-то дышать сложнее всего.
К слову сказать, ты считаешь, что вены на руках портят шрамы.
В голове образуется приятная пустота, но через миг она уже сменяется пульсирующей тяжестью. Это тоже пройдет. Жаль, что ты не Скользящий из одной некогда услышанной сказки. Бежать тебе все еще некуда. Это одно из чувств, которое утомило тебя. Страх, неотвратимость и вина. Три столпа, три слона твоей маленькой глупой жизни. Ты снова закуриваешь.
Раньше тебе казалось странным, что люди курят вот так - одну за одной. Сейчас ты понимаешь, что в тлеющей сигарете сгорает что-то драгоценное. Возможно, минуты, возможно, голос. Тем лучше. Тебе не нужны эти сокровища, тебе всучили их насильно, не спросив, и заставили их хранить. В этой жизни ты не дракон, поэтому чахнуть над бесполезными горами инородных объектов ты совсем не хочешь.
Что случилось? Да ничего. Просто надоело чувствовать вину. Просто надоело бояться. Просто надоело не видеть пути. Ничего не случилось, все неизменно.
Кроме тебя.
Прежде такие ночи были единственной реакцией на весь этот хаос. Сейчас ты все чаще говоришь.
Парадокс. Сжигая себя по-прежнему, ты все больше хочешь быть. Не жить, нет, это было бы слишком очевидной победой. Именно быть. Встать и крикнуть во весь голос "Я есть! Я имею право быть. У меня есть личность, есть желания, есть характер, есть территория, есть следы, оставленные мной и на мне. У меня есть доказательства собственного существования."
Прежде тебя не было. "Я" было просто удобной формой сокращения от "набор функций исполняемых организмом". Ты больше не и.о.себя. По крайней мере, теперь ты ощущаешь себя иначе. Даже если ты исчезнешь из мира через секунду, о тебе вспомнят. Нанесенные тобой раны еще какое-то время будут болеть, а гуляющий среди того, что было твоей жизнью, будет везде натыкаться на твои следы, окрашенные неповторимыми цветами.
И тут ты понимаешь, что глаза уже слезятся. Люди обычно моргают каждые несколько секунд. Ты же пялишься на стену уже минут пять. Виновато прикрываешь глаза. Бедняги, не повезло вам.
Устало затушив сигарету, ты садишься на пол, прислоняясь к стене. Тошнотворный запах из пепельницы заполнил комнату. Вообще-то твое тело здорово. И психика у тебя в порядке. Тебе кажется. Мнительность не порок. Но она мешает адекватно оценивать реальность. Ты серьезно рассматриваешь эту мысль и со всей ответственностью на нее плюешь. Даже если кажется, плевать. Даже если бывает хуже, плевать. Покачнувшись, ты валишься на пол, сжимаясь в позу эмбриона. Из распахнутого рта не раздается ни звука. И это правильно.
Перестань говорить вслух. Это лишнее.
Выпрямляешься. Чешешь зудящую голову, меланхолично стряхиваешь с плеч волосы и перхоть. Ты урод. Противный, мерзкий, словно этот запах вокруг. Плевать. Давление в груди нарастает, и ты переворачиваешься на спину, чтобы все-таки дышать. Привычно растираешь ребра, становится легче.
Что случилось? Ничего. Вам кажется.
Ты улыбаешься.