Дочитала следующий дневник, сделала заметки на портрет... Портрет завтра. Возможно, с утра. "Дочитала" - это громко сказано. Пятьдесят страниц из конца, еще двадцать из начала - а всего в дневнике 150. Тяжела и неказиста жизнь зануды-портретиста.
Голова гудит.
Сегодня дочитала "Дом, в котором". Я уже скучаю по его героям. Я вспомнила, почему в детстве так ненавидела финалы сказок и последние страницы книг: я не могла счастливо выдохнуть и отпустить персонажей. Мне постоянно было больно и обидно от того, что с ними уже никогда ничего не случится. И все самое интересное в их жизни уже закончилось, причем навсегда! Идеи покоя я не принимала. С самого раннего детства мне казалось, что от приключений, от яркой жизни формируется зависимость, которая проходит только со смертью. Если приключение было всего одно и недолгое, то герою может и повезти... но тогда и я ему не сопереживаю. А если он боролся и искал, если он пережил столь многое, что и сам уже всего не помнит, - нет, от мирной жизни с любимой женой такой герой загнется за год.
Но об этом я попозже напишу подробнее. Сейчас я вообще не могу соображать. Хотя одна здравая мысль у меня все-таки водится: я крайне рекомендую "Дом, в котором" к прочтению.