• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
00:47 

Позавчерашнее.

Верю в смерть после жизни.
В понедельник обвалится рубль,
Во вторник начнется война,
В Крыму будем действовать грубо.
Ну что, брат... такие дела.

Мы думали, Евромайдан будет мирным.
Мы думали, всё завершится ничем.
Что в понедельник - работа и пиво,
И ворох привычных проблем.

Возможно, нас просто пугают,
Мы смотрим на Сочи, на Крым, на ООН,
А дома нам ставят тайм-аут,
Под шум новый вводят закон.

//NB! просто мое предположение, не основанное ни на чем, кроме моей интуиции и приблизительном понимании работы политтехнологий.///
||| текст свободен для до- и переработок, если у кого такое желание почему-то возникнет |||

@темы: Стихи, Мое творчество, Бессмысленно

04:03 

lock Доступ к записи ограничен

Верю в смерть после жизни.
Адресное. Уже другому адресату. Я постараюсь так пореже делать :)

URL
04:21 

lock Доступ к записи ограничен

Верю в смерть после жизни.
Адресное.

URL
17:56 

Верю в смерть после жизни.
Ксюша Мельникова

привыкай становиться старше,
не жалеть о вчерашнем дне.
это вовсе не больно/страшно -
повычёркивать всех, кто "не".
ты ведь знаешь, что было летом,
то останется в нём навсегда.
наша память даёт билеты
на безлюдные поезда.
привыкай уже быть сильнее,
не показывать людям ран.
если небо внутри темнеет,
то пора собирать чемодан.
и уйти бы в монахи, в хиппи
от невысказанной тоски.
мы опасно надолго влипли,
и никто не подаст руки.
привыкай расставаться с лишним,
чтобы им мечту не убить, -
каждый носит под сердцем жизни,
которыми мог бы жить.
привыкай идти гордо по улицам,
не вздыхать так печально, устало.
не завидовать тем, кто целуется,
ведь сердца по сути - вокзалы.
поезжай-ка туда, где не был,
полегчает. пока привыкай.
наши птицы взлетают в небо,
наперёд забронировав рай.
ты до боли мечтаешь быть лучшим,
посвящая кому-нибудь строки.
этот город ночами так душит...
привыкай. как же мы одиноки.

@темы: Чужое творчество, Стихи

20:09 

Верю в смерть после жизни.
К.Фофанов.

Летние грозы

Смеется солнце с высоты,
Поля зеленые пахучи.
Гроза прошла, мои мечты
Полны таинственных созвучий.

Душистей лес, звучней поток,
Светло в душе, светло в лазури,
Как будто в жизни нет тревог,
А небеса не знают бури...

Но все равно в затишье стройном
Таится тайный жар страстей,
И зреют грозы в небе знойном
Под пенье жниц и косарей.

Как нет без бурь живого лета
И как без жизни нет слезы,
Так нет в живой душе поэта
Без вдохновения грозы...

@темы: Стихи, Цитата, Чужое творчество

13:40 

Ритмично и немного мыслей

Верю в смерть после жизни.
***
А давайте убьем всех женщин,
у кого нет детей от мужа!
Стариков Мы забьем камнями -
что-то им очень много надо.
Инвалиды, как в древней Спарте,
пусть летят с небоскребов к смерти.
Мы за равенство и свободу,
как ее понимаем Мы.

Нет, левшам ни к чему бояться -
лишь упертым отрубят руку,
остальные пройдут леченье.
Разноцветные зря зазнались,
зря забыли, что значит "рабство",
эти люди второго сорта.
Мы мораль защитим от жизни:
всей страною Мы ставим "Мы".

Нам известно лицо эпохи -
Православный, мужчина, белый
и отец семерых детей.
Все иное - греховно, страшно
и должно подлежать сожженью
или верно служить Герою.
Что такое "любовь" Мы знаем,
Мы научим любить и вас.



@темы: Мое творчество, Мысль, Стихи

03:57 

Вы все знаете эту дурь.

Верю в смерть после жизни.
1.
Однажды в студеную зимнюю пору
Я из лесу вышел. Стремился домой.
И лопасти толп вертолетов-снежинок
Мне дух обжигали своей остротой.
И две крокодильи заблудшие стаи
Все так же летели:
Одна к Санта Клаусу, к вечному льду,
Вторая - что зеленью лавра доводит до дрожи.
За что поселили меня в холодильник,
Если я не курю?

2.
Я холодильник открываю
И с мрачною усмешкой помещаю внутрь
Жирафа.
А он торчит, скотина.
Он очень хочет к озеру. Гулять.
И Гумилев сквозь век свои читает строки.
Проверим, так ли уж топор
Бессилен пред пером...
... Неэстетично.
Труп жирафа я оленем заменю.
Пусть Гарри Поттер
Бессилье в битве отточит.
Один безумец говорил,
Что это делает сильнее.

3.
Открыть. И отпустить оленя.
Пускай стремит свой бег
К рождественской упряжке.
Засунуть бегемота. Пусть страдает,
Сука. Как я - в преддверьи европейского заката.
Пусть безнадежность, скованность и холод
Его овеществляют бытие.
И запереть покрепче, на замок,
И тоже не пойти на день рожденья Льва.
Я менее жесток, чем мироздание, -
На бегемотий зов из морозилки
Я буду вслух давать ответ.
Я точно буду с этой стороны двери.

4.
Смеясь на крокодилами, иду.
Кто улетел на север, зеленея,
Кто Льва с днем Смерти поздравляет...
И никого в болотах.
Только я
Да холодильник на тележке.
А мне еще из леса выходить
И замыкать сей бесконечный круг...
Оставлю холодильник у аптеки.
Вот Блок остолбенеет!
Ночь, улица, фонарь -
И холодильник с бегемотом.

17.04.12

@темы: Мое творчество, Стихи

01:57 

С обновкой меня.

Верю в смерть после жизни.
Как видите - новый дизайн. И даже немного более... активный, чем предыдущий. Поймите правильно, прошлый вариант мне тоже очень нравился. Но он вызывал ассоциацию с заболоченным прудом, с дна которого на вас смотрите утопленница.
Дизайн мне сделала прекрасная леди MELAM0RI, за что ей спасибо. Сообщество, в котором я ее нашла, обитает здесь.

И стихи... Алиса, Алиса. Это имя временами всплывает в моей жизни. Я не знаю автора. Увидела на образце дизайна. Потом нашла у Неизвестная. Но мне нравится.

Алиса
«Все страньше и страньше» - подумалось вдруг Алисе,
Когда из норы она вышла в реальный мир.
О маленькой леди со взглядом наивно-лисьим,
Что вышла из комы, уже растрепали СМИ.

«Хорошая новость – проснулась Алиса Лидделл» -
Кричат заголовки газет, верещит TV.
И вешают детский портрет как картонный идол,
Уставший стоять по колено в чужой любви.

В больнице ей снятся улыбчивый кот и кролик,
Ванильное небо, разбитые зеркала.
Алиса то дико хохочет до слез и колик,
То резко становится будто бы смерть бела.

Ее психиатр Доктор Доджсон листает карту,
Разводит руками, мол, если бы, но «увы»
Она возвращается в кому, к Морфею, в тартар.
Ей пофигу как этот мир назовете Вы.

А врач говорит: «Улучшений уже не будет»,
Что в коме, возможно, ей снятся цветные сны.
Алиса семнадцатый год пребывает в чуде,
Которого так не хватает ее родным.

Ап. Автор стихотворения - Julber. Честное слово, ее стихи - это что-то совершенно волшебное. Я в них потерялась... пойду искать себя.

@темы: Чужое творчество, Стихи

16:32 

Ох...

Верю в смерть после жизни.
16.08.2011 в 20:10
Пишет Старый змейсс:

13.07.2011 в 23:34
Пишет Julber:

Ты можешь быть доброй феей
Ты можешь быть доброй феей,
А можешь обколотым нариком с улицы De Grassi
Тебе может быть до фени
Политика, деньги и планы каких-то там Высших Сил.
Но, если когда-нибудь, как-нибудь, где-нибудь
Ты не найдешь в себе силы идти,
То я протяну тебе руку,
Как гордый царевич и истинный паладин.

Ты можешь быть Бобом Марли,
А можешь тупым мышонком из мультика «Пинки и Брейн».
Ты можешь быть славным парнем,
А можешь скатиться в бездну, как Фауст и Дориан Грей.
Но, если когда-нибудь, как-нибудь, где-нибудь
В дебрях души у тебя заболит,
Я буду спасать тебя так же старательно,
Как доктор Хаус и Айболит.

Ты можешь быть Капулетти,
А можешь быть Крестным папашей потомства Всея Руси.
Тебя ненавидят эти…
Скинхеды, нацисты и прочая мразь без мозгов и сил.
Но, если когда-нибудь, как-нибудь, где-нибудь
Ты окунешься в кипящую злость.
Я буду ломать тебя так же старательно,
Как стаффордшир плечевую кость.

23.06.11


URL записи

URL записи

@темы: Стихи, Чужое творчество

21:28 

Лазаю у автора клипа, нагло тырю все, что плохо припаяно

Верю в смерть после жизни.
21.04.2011 в 09:55
Пишет Мильва:

О переводах ))))
21.04.2011 в 09:47
Пишет Eide:

Порадовало )))
В институте иностранных языков, на факультете, где готовили литературных переводчиков, при выполнении контрольной работы одной группе студентов раздали текст русской частушки и попросили перевести на английский язык:

Эх, лапти мои,
Четыре оборки,
Хочу – дома заночую,
Хочу – у Егорки
.

Листочки английского варианта собрали и передали студентам другой группы с предложением перевести обратно на русский. Вот что получилось у одного из студентов:

Невыносимо туфли блещут лаком,
До бездны только шаг, все решено,
Мне дома нынче сон уже не лаком,
Мне нынче спать у Джорджа суждено
.

Опять из вконтакте :-D

URL записи

URL записи

@темы: Стихи, Цитата, Чужое творчество

22:31 

Мария Хамзина

Верю в смерть после жизни.
Лилит посвящается.

- Знаешь, а я по тебе скучаю...
Трудно привыкнуть не жить с крылатой.
Яхве не любит моих печалей,
Ставит на сердце мое заплаты,
Мудро лишая меня соблазна
Выбрать однажды твою дорогу...
- Слушай, скажи мне - ведь ты согласна -
Яблоком пахнут ладони Бога?
Ты улетаешь?
- А как иначе?
Слишком уж скучно пастись у Древа:
Милый, по-моему, кто-то плачет!
- Слышу, любимая. Это Ева...

@темы: Стихи, Цитата, Чужое творчество

01:08 

Иосиф Бродский. Шестой из сонетов к Марии Стюарт.

Верю в смерть после жизни.
Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! все не по-людски!
Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими - но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит - по Пармениду - дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться - "бюст" зачеркиваю - уст!


/а слышали бы вы, как это читает Фрэнки... "Коко Шанель", 2010 год/

@темы: Стихи, Чужое творчество

22:45 

Песня дня. Fleur. Человечность.

Верю в смерть после жизни.
Может ли Он быть сошедшим с ума,
Глядя нам в лица, в сердца и дома,
Зная мысли, вкусы и взгляды,
Посетив заповедники ада?..

Море, деревья, солнце и звезды -
Может ли Он пожалеть, что все создал?..
Красота никого не спасла,
Красота - только повод для зла.

Он заперся в поднебесье,
И пишет о людях песни,
Рыдая над каждым аккордом
От ярости или восторга.

Ему так нужна их милость.
Он смотрит на то, что из них получилось,
Каждый вдох ощущая,
То гневаясь... То снова прощая.

Может ли сам Он нуждаться в прощении?..
Знает ли Он свое предназначение?..
Как ощущает Он смерть?..
Хочет ли иногда умереть?

Как ощущает Он звон тишины?..
И одиночество среди весны?..
Может быть, Он счастлив вполне...
Может быть, Он плачет во сне...

Он заперся в поднебесье,
И пишет о людях песни,
Рыдая над каждым аккордом
От ярости или восторга.

Ему так нужна их милость.
Он смотрит на то, что из них получилось,
Каждый вдох ощущая,
То гневаясь... То снова прощая.

Я так хочу так хочу ощущений.
У меня есть лишь миг эйфории мучений.
Я так хочу. так хочу ощущений.
У меня есть лишь миг эйфории мучений,
Пока не вернется в холодную вечность
Моя уязвимость, моя человечость.

А он заперся в поднебесье,
Он пишет о людях песни,
Рыдая над каждым аккордом
От ярости или восторга.

Ему так нужна их милость.
Он смотрит на то, что из них получилось,
Каждый их вдох ощущая,
То гневаясь... То снова прощая.

@темы: Цитата, Стихи, Чужое творчество

14:32 

Сегодня умер Фрэнки. Навсегда. На... все...гда....

Верю в смерть после жизни.
Сегодня день такой, один на целый век -
Ведь в жизни только раз встречается такое.
Сегодня умер Бог и выпал первый снег.
И это не сулит ни воли, ни покоя!

Я подношу ко рту снег, тающий в горсти.
Сегодня умер Бог, хоть это невозможно!
И стало быть, грехов никто нам не простит,
И стало быть, в беде никто нам не поможет.

Отныне без надежд в грядущее гляжу,
Отныне больше нет ни Ада и ни Рая.
Я пьяненький оркестр сегодня приглашу,
Пускай себе гремит, пускай себе играет!

О, Боже, это все творится наяву,
Нетронутый бокал и музыка истошна...
Сегодня умер Бог - а я еще живу,
Гляжу на этот мир, бесстрастный и безбожный.

Запутавшись вконец в Добре его и Зле,
Отчаянно ломлюсь в распахнутые двери.
Сегодня умер Бог, и больше на земле
Мне некого любить и не в кого поверить!

И только белый снег летит в порочный круг.
А Бог ушел туда, куда уходят боги.
Лишь выпала строка, как яблоко из рук,
И покатилась прочь, прохожему под ноги.

Юрий Лорес.

@темы: Новое темное пятно, Стихи, Фрэнки-шоу, Чужое творчество

00:17 

Welcome back.

Верю в смерть после жизни.
Итак. Я
а) вернулась из экспедиции;
б) дошла до дневника.
Писать про первое откровенно нечего, потому что опыт этот был важен только для меня. Не поймите неправильно, просто нормальные люди его получают лет на пять раньше. И мой нынешний восторг и мои теперешние открытия для вас, дорогие мои, уже пройденный этап. Ну, за исключением одной личности, которую я бы тоже отправила бы в такую штуку, если бы была уверена, что на него это тоже так подействует... Но не уверена.
Писать про второе.... эээээ... странно.
Ну, я начала читать все то, что мои избранные успели настрочить. Однажды я это осилю.
Отдельно ляпну про Рики. Я за тебя волновалась и слала ощутимые волны позитива. Если ни с того ни с сего перло и радовало - это моя работа. Если еще нет - бойся, они найдут тебя. :evil:
Воооот...

И добро пожаловать, Seventy. Почему-то мне хочется поприветствовать вас именно так, именно этими строками, отрывком из одного из моих любимейших стихотворений:

---

Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
чем наряда перемены у подруги.

Дева тешит до известного предела -
дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
ни объятье невозможно, ни измена!

@темы: Бессмысленно, Стихи, Чужое творчество

15:43 

Вертинский.

Верю в смерть после жизни.
Александр Вертинский

Желтый ангел

В вечерних ресторанах,
В парижских балаганах,
В дешевом электрическом раю.
Всю ночь ломаю руки
От ярости и муки
И людям что-то жалобно пою.

Гудят, звенят джаз-банды
И злые обезьяны
Мне скалят искалеченные рты.
А я, кривой и пьяный,
Зову их в океаны,
И сыплю им в шампанское цветы.

А когда настанет утро, я бреду бульваром сонным
Где в испуге даже дети убегают от меня
Я усталый старый клоун, я машу мечом картонным,
И в лучах моей короны умирает светоч дня.

На башне бьют куранты,
Уходят музыканты,
И елка догорела до конца.
Лакеи тушат свечи,
Уже замолкли речи,
И я уж не могу поднять лица.

И тогда с потухшей елки тихо-тихо желтый ангел
Мне сказал: "Маэстро бедный, Вы устали, Вы больны.
Говорят, что Вы в притонах по ночам поете танго
Даже в нашем добром небе были все удивлены."

И, закрыв лицо руками, я внимал жестокой речи
Утирая фраком слезы, слезы горя и стыда.
А высоко в синем небе догорали Божьи свечи
И печальный желтый ангел тихо таял без следа.

1934

@темы: Стихи, Цитата, Чужое творчество

01:14 

Зацепило. Хоть все и иначе.

Верю в смерть после жизни.
Marisa Delore (marisa-delore.diary.ru/)

***

Мам, пожалуйста, перестань,
Разберусь, я уже большая.
Мам, пожалуйста… Да отстань.
Я – не собственность. Я – живая.

Мам, пожалуйста, отпусти,
Он – порядочный академик.
Мам, пожалуйста, ты прости,
Но до завтра мне надо денег.

Мам, пожалуйста, не мешай
Выбирать мне свою жилплощадь.
Мам, пожалуйста, опоздай
Хоть на час, ну а лучше – больше.

Мам, пожалуйста, не звони.
Всё нормально. Да точно, точно.
Мам, пожалуйста, помоги.
Я с ребенком. Всё очень срочно.

Мам, пожалуйста, отцепись,
ВУЗ окончен, о чём тут спорить?
Мам, пожалуйста, ты держись…
«Извините, не беспокоить».

Мам, пожалуйста, там не рай.
Доктор, вот вам страховка, полис…
Мам, послушай… Не умирай.
Я ошиблась. Исправлюсь. Promise.

@темы: Стихи, Чужое творчество

22:52 

Цитата из одного из моих старых дневников

Верю в смерть после жизни.
И.А. Бродский

Письмо Одиссея Телемаку
Мой Tелемак,
Tроянская война
окончена. Кто победил - не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома бросить могут только греки...
И все-таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой-то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая-то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь; и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.

Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но может быть и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны.
1972

Поскольку люди обожают сыпать умными словами, не зная их значения, приведу определение из словаря:

"Эдипов комплекс (лат. complēxus — связь, сочетание) — одно из центральных понятий психоанализа, введенное З. Фрейдом: возникающий в раннем детстве комплекс представлений и чувств, главным образом бессознательных, заключающихся в половом влечении ребенка к матери и стремлении физически устранить отца как конкурента. Э. к. вызывает у индивида чувство вины, приводящее к конфликту в сфере бессознательного. Разрешение конфликта лежит в идентификации с отцом и тем самым ведет индивида к нормальной сексуальности. Следствием идентификации является интроекция образа отца, служащая основой формирования суперэго — высшей моральной инстанции, регулирующей поведение индивида. Э. к. получил название по имени одного из героев древнегреческого мифа, царя Эдипа, который, по преданию, убил своего отца и женился на матери, не зная, что это его родители. В силу детской бисексуальности, влечение к матери и, следовательно, Э. к. существует также у девочек, хотя и в менее выраженной форме, чем у мальчиков. У детей обоего пола (но в большей мере у девочек) существует и влечение к отцу, сопровождаемое ревностью к матери (так наз. комплекс Электры)".

Интересно, только мне в последних строчках видится скрытая боль за Пенелопу?

@темы: Стихи, Мысль, Чужое творчество

16:03 

Позвольте представиться, или Игорь Северянин о

Верю в смерть после жизни.
Про излюбленнейшее из моих имен.

Тиана

Тиана, как странно! как странно, Тиана!
Былое уплыло, былое ушло.
Я плавал морями, садился в седло,
Бродил пилигримом в опалах тумана.

Тиана, как скучно! как скучно, Тиана!
Мадлена, как эхо... Мадлена, как сон...
Я больше уже ни в кого не влюблён -
Влюбляются сердцем, но как, если - рана?..

Тиана, как жутко! как жутко, Тиана!
Я пил и выплёскивал тысячи душ
И девьих, и женских, - всё то же; к тому же
Кудесней всех женщин - ликёр из банана!..

Тиана, как дико! мне дико, Тиана,
Вложить Вам билеты в лиловый конверт
И ждать на помпезный поэзоконцерт:
Ведь прежде так просто - луна и поляна.

И вдруг - Вы снегурка, нимфея, лиана,
Вернули мне снова все миги тех лет,
Когда я был робкий, безвестный поэт,
О славе мечтавший, без славы дурмана...

Тиана, как больно! мне больно, Тиана!

 

Игорь Северянин. 1913. Ноябрь.


запись создана: 03.07.2009 в 04:36

@музыка: Тэм

@настроение: усталое

@темы: Чужое творчество, Стихи

20:47 

Северянин точно был пророком. Он прозрел мою жизнь.

Верю в смерть после жизни.
Комментарий: учусь в единственной и неповторимой норвежско-испанской группе.

Игорь Северянин

Ананасы в шампанском

Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
Удивительно вкусно, искристо и остро!
Весь я в чем-то норвежском! Весь я в чем-то испанском!
Вдохновляюсь порывно! И берусь за перо!

Стрекот аэропланов! Беги автомобилей!
Ветропросвист экспрессов! Крылолет буеров!
Кто-то здесь зацелован! Там кого-то побили!
Ананасы в шампанском - это пульс вечеров!

В группе девушек нервных, в остром обществе дамском
Я трагедию жизни претворю в грезофарс...
Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
Из Москвы - в Нагасаки! Из Нью-Йорка - на Марс!

@темы: Стихи, Чужое творчество

Листья дней

главная