Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мое творчество (список заголовков)
20:00 

Внезапное пробуждение творческого начала.

Верю в смерть после жизни.
Короче, я того. В смысле этого.
В смысле породила задумчивый текст с намеком на сказку. Зимнюю, простенькую, с обещанием большого мира, запахом сигарет и чуть слышным звучанием ксилофона. Имена - мечта кроссвордиста.

ficbook.net/readfic/3983364/10353627

*а почему бы, собственно, и нет?*

АПД. Не выдержала, дописала кусочек. И ведь оно все еще варится в моей голове. Теперь статус - в процессе. И откуда только полезло?

АПД. Умирвесь. Кто-то написал кусочек Города: ficbook.net/readfic/3985407
А это лучшее, что может происходить с моим творчеством, - видеть, что оно живет в чужих головах, побуждая к ответу.

@темы: Мое творчество

00:47 

Позавчерашнее.

Верю в смерть после жизни.
В понедельник обвалится рубль,
Во вторник начнется война,
В Крыму будем действовать грубо.
Ну что, брат... такие дела.

Мы думали, Евромайдан будет мирным.
Мы думали, всё завершится ничем.
Что в понедельник - работа и пиво,
И ворох привычных проблем.

Возможно, нас просто пугают,
Мы смотрим на Сочи, на Крым, на ООН,
А дома нам ставят тайм-аут,
Под шум новый вводят закон.

//NB! просто мое предположение, не основанное ни на чем, кроме моей интуиции и приблизительном понимании работы политтехнологий.///
||| текст свободен для до- и переработок, если у кого такое желание почему-то возникнет |||

@темы: Стихи, Мое творчество, Бессмысленно

03:56 

О! Сюжет мелькнул...

Верю в смерть после жизни.
Сюжет для небольшого рассказа: человек со стороны оказывается в просторной комнате, где ссорятся Пеппер и Маяковский, рядом носится Пудель, играет с паровозиком Маленький принц в трогательных штанишках и накрахмаленной рубашке, Рыцарь стоит у кресла, в углу в клетке беснуется Мазохищник, Жалкого не видно, но он точно где-то рядом, Психотерапевт - леди с серебристыми кудряшками, уже в летах, - щурится через очки на вошедшего, полупрозрачный Жуан, еще не оформившийся, еще не сложившийся, глядит с интересом...

Если вошедший обернется, он увидит девушку лет двадцати в штанах цвета хаки и болотной футболке. Она сидит словно зритель. В светлых волосах видны рыжие пряди. Серые глаза - чуть ли не единственное, что отличает ее от меня, - смотрят иронично, пальцы прижаты к губам, вся ее поза выражает расслабленную задумчивость.

А Маяковский с Мазохищником все уламывают Пеппер на что-то. И она вообще-то согласна, но для порядка надо поспорить. Да и неловко ей как-то оставлять Терапевта в одиночестве - Принцу с Жалким право голоса не дали, Пуделя в расчет никогда не берут, Жуана еще толком нет, а Рыцарь занят чем-то совсем другим. Психотерапевт точно против, вот она захлопнула книгу в негодовании, вот она обращается к Маяковскому, что-то доказывает... а тот - что тот? Что ему, вечному подростку с ломким голосом до здравого смысла? Он раскуривает какую-то мерзко пахнущую сигару и с удовольствием выдувает струю дыма прямо в лицо пожилой собеседнице. Принц бросает паровозик, усаживается в углу и зажимает уши. К нему подбегает Пудель, Рыцарь виновато гладит мальчика по голове и укоризненно смотрит на спорщиков. Мазозхищник неистовствует. Гибким телом он бросается на брусья клетки - и каждый раз кажется, что они вот-вот сломаются и он выйдет на свободу. Пеппер презрительно отворачивается от запертого чудовища и призывает перевести беседу в рациональной русло.
Потом, конечно, приходят призраки. Психотерапевт обычно зовет их Проекциями. Она вообще считает, что все они - Маяковский, Мазохищник, Пеппер, Принц, Рыцарь, Пудель, даже Жалкий и она сама - все они выросли из Проекций. Вошедшего тоже сперва принимают за такого призрака и потому не удивляются.

А дальше девушка с серыми глазами уводит пришедшего в другую комнату и все ему объясняет.

@темы: Мое творчество, Бессмысленно

01:42 

Это я так успокаиваюсь.

Верю в смерть после жизни.
17:14 

Выплеснуть.

Верю в смерть после жизни.
Незнакомый славный человечек случайно ткнул палочкой в больное. Теперь я бушую. Человечек прав, человечек мудр, но я все равно бушую. Так что извините. ^____^'''
К счастью, бушую я уже написанными словами.

читать дальше. старое, но актуальное.

@темы: Новое темное пятно, Мое творчество

04:45 

Зарисовка.

Верю в смерть после жизни.
Ты сидишь в неудобной позе уже сколько? полчаса? час? Это неважно. Только сейчас ты понимаешь, как сильно у тебя болят ноги. Медленно выпрямляешься, идешь на кухню за пепельницей. Плохая идея, но в голову не приходит других. Ты сжигаешь горло сигаретами, мечтая больше никогда не говорить. Кашель, такой мерзкий и неприятный, придет после. И ты, конечно, не сможешь уснуть. Слишком отчетливо ты будешь чувствовать пульс, слишком очевидной станет привычная ноющая боль в груди. Плевать. Запрокидывая голову, ты медленно выпускаешь струю дыма в потолок, с восторгом ощущая раздражение во рту.
Липкие пальцы дрожат, глаза почему-то показывают цветные круги вместо реальности, мелкие детали расплываются, на все вокруг наползают червячки. Бум-бум-бум-бум-бум - стучит сердце. А ты тихо смеешься. Почему-то кажется, что сейчас твое лицо безумно. Что случилось? Ничего. Кто говорит? Телефон. Где я? Здесь.
Тонкие шрамики на твоих руках прекрасны. Ты часто тайком любуешься ими, признаваясь себе, что лишь они в тебе красивы. Все остальное - фальшивка, они - настоящие. Простая логика, так понятная тебе и так чуждая другим. Ты все равно делишь мир на себя и других. Рискуя, подставляясь, провоцируя, ты все равно не веришь до конца.
Что случилось?
Ничего.
Странной дерганой походкой ты пересекаешь комнату. Еще раз. Еще. В последние дни ты все чаще ходишь из угла в угол, пытаясь утолить жажду изменений простым перемещением в пространстве. Голова кружится, и ты останавливаешься у стены, с любопытством разглядывая мир через призму темноты. Ноги подкашиваются, но ты спокойно пережидаешь этот забавный период. В такие моменты ты не чувствуешь тела, ты словно где-то рядом и немножко над, и если бы не необходимость дышать, это состояние было бы идеальным. Почему-то дышать сложнее всего.
К слову сказать, ты считаешь, что вены на руках портят шрамы.
В голове образуется приятная пустота, но через миг она уже сменяется пульсирующей тяжестью. Это тоже пройдет. Жаль, что ты не Скользящий из одной некогда услышанной сказки. Бежать тебе все еще некуда. Это одно из чувств, которое утомило тебя. Страх, неотвратимость и вина. Три столпа, три слона твоей маленькой глупой жизни. Ты снова закуриваешь.
Раньше тебе казалось странным, что люди курят вот так - одну за одной. Сейчас ты понимаешь, что в тлеющей сигарете сгорает что-то драгоценное. Возможно, минуты, возможно, голос. Тем лучше. Тебе не нужны эти сокровища, тебе всучили их насильно, не спросив, и заставили их хранить. В этой жизни ты не дракон, поэтому чахнуть над бесполезными горами инородных объектов ты совсем не хочешь.
Что случилось? Да ничего. Просто надоело чувствовать вину. Просто надоело бояться. Просто надоело не видеть пути. Ничего не случилось, все неизменно.
Кроме тебя.
Прежде такие ночи были единственной реакцией на весь этот хаос. Сейчас ты все чаще говоришь.
Парадокс. Сжигая себя по-прежнему, ты все больше хочешь быть. Не жить, нет, это было бы слишком очевидной победой. Именно быть. Встать и крикнуть во весь голос "Я есть! Я имею право быть. У меня есть личность, есть желания, есть характер, есть территория, есть следы, оставленные мной и на мне. У меня есть доказательства собственного существования."
Прежде тебя не было. "Я" было просто удобной формой сокращения от "набор функций исполняемых организмом". Ты больше не и.о.себя. По крайней мере, теперь ты ощущаешь себя иначе. Даже если ты исчезнешь из мира через секунду, о тебе вспомнят. Нанесенные тобой раны еще какое-то время будут болеть, а гуляющий среди того, что было твоей жизнью, будет везде натыкаться на твои следы, окрашенные неповторимыми цветами.
И тут ты понимаешь, что глаза уже слезятся. Люди обычно моргают каждые несколько секунд. Ты же пялишься на стену уже минут пять. Виновато прикрываешь глаза. Бедняги, не повезло вам.
Устало затушив сигарету, ты садишься на пол, прислоняясь к стене. Тошнотворный запах из пепельницы заполнил комнату. Вообще-то твое тело здорово. И психика у тебя в порядке. Тебе кажется. Мнительность не порок. Но она мешает адекватно оценивать реальность. Ты серьезно рассматриваешь эту мысль и со всей ответственностью на нее плюешь. Даже если кажется, плевать. Даже если бывает хуже, плевать. Покачнувшись, ты валишься на пол, сжимаясь в позу эмбриона. Из распахнутого рта не раздается ни звука. И это правильно.
Перестань говорить вслух. Это лишнее.
Выпрямляешься. Чешешь зудящую голову, меланхолично стряхиваешь с плеч волосы и перхоть. Ты урод. Противный, мерзкий, словно этот запах вокруг. Плевать. Давление в груди нарастает, и ты переворачиваешься на спину, чтобы все-таки дышать. Привычно растираешь ребра, становится легче.
Что случилось? Ничего. Вам кажется.
Ты улыбаешься.

 

@темы: Мое творчество

04:21 

lock Доступ к записи ограничен

Верю в смерть после жизни.
Адресное.

URL
00:52 

Мысль.

Верю в смерть после жизни.
02:23 

lock Доступ к записи ограничен

Верю в смерть после жизни.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:17 

Кто был прав? Да никто, наверное.

Верю в смерть после жизни.
Я прочитала "Хирургическое вмешательство". Автор - Ольга Онойко, на чьем сайте с оным текстом можно ознакомиться.
И мне стало грустно.
Читалось легко, красивый язык, мир - паззл, изумительные ходы (ах, какие имена, ммм, концепция хирургии тонкого тела, вау, сколько изящных реверансов Стругацким... институтская культура, открытый алтарь Б-га Войны, Мрачная Девочка...), великолепный сюжет с острейшими кульминациями и мягкими передышками. Казалось бы, с чего грустить?
Но если приглядеться, то понимаешь, насколько все герои обречены стать тем, чем они быть не хотят.
Дальше спойлеры.

всё вышесказанное продиктовано моим восприятием, возможно, ущербным и не является абсолютно верным ни в одной системе, за исключением моего разума на данный момент.
книгу настоятельно рекомендую.

@темы: Анализ чужого творчества, Мое творчество, Мысль

23:20 

Алиса Кто

Верю в смерть после жизни.
Необходимые пояснения: 1. Я не пишу фанфики. И вообще, кажется, разучилась писать прозу. 2. Это ответ на другой драббл, увы, не знаю автора (анонимный с однострочников), который уже висит у меня в дневнике. Сейчас мне неудобно искать ссылку на него. 3. Я не помню, как там правильно оформлять шапку. 4. У меня на игрушке западают кнопки, поэтому возможны странные ошибки, типа пропусков букв. 5. Имен нет, гендеры перепутаны, текст вообще странный.
Рейтинг: /их я тоже не помню/ Самый безобидный.
Фандом: Доктор Кто, Алиса в стране чудес.
Отписки: Из моего - только соседство слов, остальное создано раньше и не мной.
Содержание: Доктор Кто через призму великого произведения Льюиса Кэрролла. Кто здесь кто?
Посвящение: я посвящаю это Бубу, себе, Судам, всем дням рождения мира, 9-10-11, Мартовскому Зайцу, которого тут нет, Мышке-Соне, которую я хотела размножить и сделать Токлофанами, Джеку Харкнессу, которого здесь тоже почему-то нет, хотя из него вышел бы неплохой Бубновый Валет, снова себе, и тем, кто это прочтет. И еще раз Бубу.
В общем, это мой себе подарок и странное "спасибо". Главное, не забыть его переделать :)

читать дальше

@темы: Мое творчество, le bred de la kobil siv, Доктор Кто

20:22 

lock Доступ к записи ограничен

Верю в смерть после жизни.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:52 

Доктор. Псевдотворчество и тема для обсуждения.

Верю в смерть после жизни.
5 вещей, которые никогда не скажет Доктор, и 1 вещь, которую Доктор никогда не услышит

Вариант первый

Вариант второй. Внимание, попытка юмора

Ваши варианты, дорогие мои, что никогда не скажет/не услышит Доктор? ТАРДИС, Сьюзан, Дженни, Сара Джейн, Бригадир... так много несказанных слов... какие из них больше всего задевают вас?
Юмор, ангст, фанфики и серьезные размышления - I want everything.

@темы: Мое творчество, Зову всех с собой, Доктор Кто

15:20 

Огромное спасибо, di-anka! Это видеозапись Суда.

Верю в смерть после жизни.
13:40 

Ритмично и немного мыслей

Верю в смерть после жизни.
***
А давайте убьем всех женщин,
у кого нет детей от мужа!
Стариков Мы забьем камнями -
что-то им очень много надо.
Инвалиды, как в древней Спарте,
пусть летят с небоскребов к смерти.
Мы за равенство и свободу,
как ее понимаем Мы.

Нет, левшам ни к чему бояться -
лишь упертым отрубят руку,
остальные пройдут леченье.
Разноцветные зря зазнались,
зря забыли, что значит "рабство",
эти люди второго сорта.
Мы мораль защитим от жизни:
всей страною Мы ставим "Мы".

Нам известно лицо эпохи -
Православный, мужчина, белый
и отец семерых детей.
Все иное - греховно, страшно
и должно подлежать сожженью
или верно служить Герою.
Что такое "любовь" Мы знаем,
Мы научим любить и вас.



@темы: Мое творчество, Мысль, Стихи

03:57 

Вы все знаете эту дурь.

Верю в смерть после жизни.
1.
Однажды в студеную зимнюю пору
Я из лесу вышел. Стремился домой.
И лопасти толп вертолетов-снежинок
Мне дух обжигали своей остротой.
И две крокодильи заблудшие стаи
Все так же летели:
Одна к Санта Клаусу, к вечному льду,
Вторая - что зеленью лавра доводит до дрожи.
За что поселили меня в холодильник,
Если я не курю?

2.
Я холодильник открываю
И с мрачною усмешкой помещаю внутрь
Жирафа.
А он торчит, скотина.
Он очень хочет к озеру. Гулять.
И Гумилев сквозь век свои читает строки.
Проверим, так ли уж топор
Бессилен пред пером...
... Неэстетично.
Труп жирафа я оленем заменю.
Пусть Гарри Поттер
Бессилье в битве отточит.
Один безумец говорил,
Что это делает сильнее.

3.
Открыть. И отпустить оленя.
Пускай стремит свой бег
К рождественской упряжке.
Засунуть бегемота. Пусть страдает,
Сука. Как я - в преддверьи европейского заката.
Пусть безнадежность, скованность и холод
Его овеществляют бытие.
И запереть покрепче, на замок,
И тоже не пойти на день рожденья Льва.
Я менее жесток, чем мироздание, -
На бегемотий зов из морозилки
Я буду вслух давать ответ.
Я точно буду с этой стороны двери.

4.
Смеясь на крокодилами, иду.
Кто улетел на север, зеленея,
Кто Льва с днем Смерти поздравляет...
И никого в болотах.
Только я
Да холодильник на тележке.
А мне еще из леса выходить
И замыкать сей бесконечный круг...
Оставлю холодильник у аптеки.
Вот Блок остолбенеет!
Ночь, улица, фонарь -
И холодильник с бегемотом.

17.04.12

@темы: Мое творчество, Стихи

12:18 

Собственно текст.

Верю в смерть после жизни.
Перечитала. Ну... не шедевр. Но прилично. Хоть и банально.

278 слов

@темы: Мое творчество, Люди-Х

18:32 

Сегодняшнее.

Верю в смерть после жизни.
Почему я не ругаюсь.
"Быть бесталанным бесполезно",
"Ленивая любовь легка",
"Ям язва яростно ярка
Твоих трудов, Тиана". Тесно,
Что нет ни слова на знак Ь!!

@темы: Мое творчество

21:36 

Лирика на иностранном языке. Зачаток идеи.

Верю в смерть после жизни.
Первое мое четверостишие на норвежском.

Hvor er vennene mine?
Hvem er venner av meg?
Bare vinden hviner
Ensteds langt av lei.

Перевод? Вуаля.

Где же друзья мои?
Кто же друзья мои?
Лишь ветер взвизгивает/свистит/воет
Где-то вдалеке.

Ап. Ошибок не обнаружено :)

@темы: Бессмысленно, Мое творчество

02:06 

Еще один шаг к мировому господству.

Верю в смерть после жизни.
У меня сегодня наконец-то получилось сварить нормальный кофе. Не знаю, что я портила в предыдущие разы, да еще и так, что это было невозможно пить, но теперь все получилось очень правильно.
А еще какая-то смешная личность вспомнила про мой старый (начат до нового года) фанфик по Шерлоку. И сейчас я пишу продолжение под "Планету Ка-Пекс". Предыдущие части я в основном писала под "Бойцовский клуб". Я вообще была тогда... в странном состоянии. Почему-то очень не хотела признаваться в авторстве, даже пол, помнится, скрывала. И мазохистично уверяла всех читавших в невероятно низком качестве предлагаемого текста. Это, разумеется, было отчасти кокетством - я всё-таки вычитываю свои произведения и стараюсь писать хоть сколько-нибудь достоверно, - но все же я не утверждаю, что написанное стоит читать. Да, не кошмар, но и не что-то действительно достойное. Так, мозг прополоскать. Тем удивительнее, что это еще помнят. Вот сейчас перестану дурью маяться и закончу еще одну часть. А то застряла с реакцией Шерлока. Я знаю, к чему он должен выйти, но мне не нравится, КАК он к этому выходит. Третий вариант стираю. Скучно. Переделаю всю сцену нафиг. Прости, Джон, но у тебя будет истерика. ^___^

@темы: Мое творчество, Мысль

Листья дней

главная